地道又深了一截。秦墨已经记不清自己挖了多少天。灯管的周期还在，亮四十七分钟，灭十三分钟，但他不再数了，数到后面数字失去了意义，变成一堆没有重量的符号，在脑子里飘着，像地下室里永远浮在空气里的灰尘。他只用疼痛来标记时间——伤口换药的疼，是阿鬼来过的信号；饥饿的胃收缩，是换班的节点；手指上断裂的指甲在泥土里磨出新的疼痛，那是他还在挖的证明。
洞已经挖到了能让他把整条胳膊伸进去的深度。他侧躺着，右手探进那个狭小的空间，用手指去抠丶去挖丶去把那堵墙另一侧的泥土一把一把地掏出来。泥土还是湿的，黏的，带着那股腐烂的丶混着福马林的气味。他把土攥在手心里，攥到指节发白，等换班的时候倒进马桶。马桶的管道很粗，水一冲，那些泥土就消失在城市的下水道里，流到那些他永远不会看到的地方去。
阿鬼知道他还在挖。他每次来送饭，目光都会扫过墙角那块盖着碎砖和纸巾的空洞，但他不问，也不看。他把水桶加满，把粥放下，把筷子摆整齐。他替他把那些从洞里掏出来的土用衣服下摆接住，替他在换班前把地面清理乾净。他不是在帮他，他是在替自己还那笔他以为永远还不起的债。
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秦墨把胳膊从洞里抽出来，手指碰到了什么。不是泥土，不是树根，是硬的东西，光滑的，带着弧度。他把那东西从土里抠出来，在衣服上蹭掉泥。手电筒没电了，手机没电了，什么都看不到。他把那东西攥在手心里，用指尖去摸它的形状——扁平的，边缘圆润，像一块碎片。他把碎片举到灯管下，借着那点微弱的光去看。白色的，骨质的，表面有细微的裂纹，像乾涸的河床。是头盖骨。他把碎片攥在手心里，攥得指节发白。他把头盖骨碎片塞进衣服最里层的口袋，贴着胸口。它硌着他，凉意透过皮肤渗进去，沿着肋骨往上爬，爬到心脏的位置，停在那里。隔壁房间有声音。
秦墨停下来，把耳朵贴在墙上。墙壁很厚，但声音还是从那些肉眼看不见的裂缝里渗过来了。有人在说话，中文，不急不慢，像在念一份已经反覆校对过的稿子。是苏景辰。
「……二十号之前，必须从码头出去。不能再拖了。海关那边我已经打点好了，但那个人只认货不认人，货到了，他放行。货不到，他不管。所以时间不能变，二十号，凌晨两点，三号码头。」
电话那头的人在说什么，声音太轻，听不清。
「货不能走陆路，
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