“不小心撞的。”他说得轻描淡写。
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很多年后，我在物流中心打过暑期工，才知道那种淤青是怎么来的，搬重物时失去平衡，腰侧狠狠撞在货架金属边上，疼得眼前发黑，但还得继续搬，因为计时工资，停下来就没钱。
三岁的我泡在温水里，玩着塑料小鸭子，突然抬头说：“贺黔，我长大了赚钱养你。”
贺黔给我打泡泡的手停了一下。浴室昏黄的灯光照在他脸上，他眼圈好像红了，但这次他笑了，真的笑了。
“好。”他说，声音温柔得像水，“爸爸等你长大。”
现在，十七岁的我坐在同一张桌子前，吃着同一道菜。番茄炒蛋，完美的火候，恰到好处的调味，葱花翠绿地点缀着。
贺黔坐在我对面，时间把他打磨得从容了，那些手忙脚乱、伤痕累累的日子，好像已经被埋进了记忆深处。
但他手上那些疤还在。
虎口上那道最深的，是便利店纸箱割的；食指上那个圆形的烫伤疤，是餐馆油锅溅的。左手手背上那条浅白色的，是物流中心划的。
还有他右边眉骨上那道几乎看不见的细疤。有次他太累了，搬货时眼前一黑，连人带箱子摔下去，眉骨缝了三针。那天他缠着纱布回来，还笑着跟我说：“爸爸今天
扮海盗。”
三岁的我信了。十七岁的我，想起那个画面，心脏疼得像被攥紧。
“贺黔。”十七岁的我放下筷子。
他抬起头，“嗯？”
“你手上这些疤……”我说，“每一个是怎么来的，我都记得。”
贺黔的睫毛颤了颤。他低头看了看自己的手，像在看别人的东西。
“都过去了。”他说，声音很轻。
“没有过去。”我站起来，走到他身边，抓住他的手。掌心相贴，他的体温传过来，那些茧子粗糙地摩擦着我的皮肤。“它们都在这儿，每一天都在。”
贺黔想抽回手，但我握得很紧。
“你二十一岁的时候，”我说，声音开始发抖，“打三份工，一天睡不到四小时，手上全是伤，还要学着给我做饭。你做失败了那么多次，浪费了那么多鸡蛋和番茄……”
“小翌，”他打断我，声音有点急，“别说这些了。”
“我要说。”我看着他的眼睛，强迫自己不许躲，“我记得你第一次蒸鸡蛋羹，蒸成了蜂窝煤；记得你学煲汤，把锅底烧穿了；
记得你想给我做生日蛋糕，结果微波炉冒烟……”
贺黔闭上眼睛，喉结滚动。
“那些难吃得要命的菜，我全都吃完了。”我说，眼泪终于掉下来，“不是因为饿，是因为我看见你手上的水泡，看见你眼里的血丝，看见你累得站着都能睡着，我觉得，如果我吃完了，你可能会开心点。”
贺黔睁开眼，他的眼睛有点红，但依然没有眼泪。他从来不在我面前哭，一次都没有。
“小翌，”他声音沙哑，“那些日子……对不起。”
“不要说对不起。”我摇头，眼泪掉在他手背上，“该说对不起的是我。是我拖累了你，如果不是我，你现在可能已经大学毕业，有份正常的工作，不用活得这么……”
“小翌。”他厉声打断我，然后深吸一口气，声音软下来，“不要这么说。从来没有拖累这回事。”
他抽出被我握着的手，很轻地摸了摸我的头。就像我三岁时他常做的那样。
“如果没有你，”他说，
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