那个亮点还在。
苏林的右手焦痕朝上，搁在膝盖上，沟底那截细光贴着道纹弧段，稳定地亮着，不闪，不跳，和从川西出来时一模一样。
齐铁嘴在门口站了几秒，没等到下文，转身下了楼。
桌面上的油灯没调大。傍晚最后一截日光从帘缝斜进来，打在」能喂」两个歪字上，铜屑翘着，没有磨平。
楼道里没有脚步声。
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亮了一整天了。
苏林把手翻回去，扣在桌面上。
深夜，张启山那间房。
他是被疼醒的。
不是六秒半一跳的钝痛。那个他早就摸清规律了，连睡着都能数着间隔。是另一种，从法印的碴口里往外撑的那种。不是碰撞，不是排斥，是膨胀。从内壁往外。胀的。
他撑起来，靠着床头。等了两秒，确认不是钝痛，然后才掀袖口。
长沙四月的夜里没有多少光。
他侧身摸到床头柜的火柴盒，划了一根，点上油灯，把灯挪到右前臂旁边。
凑近。
第三道爪纹，那条两寸长的裂痕。闭着眼他都能画出来。碴口的走向，右侧那个毛边，碰撞时哪边先亮哪边后灭。全记着。
不一样了。
裂痕中段，两套编码互斥形成的那条间隙里，有一条线。
极细。宽度不足一根头发丝。赤铜色。发暖光。
他盯了三秒，以为是灯火折射出来的。
抬起前臂，换了个角度，背光。
还在。
张启山去了三楼。
没敲门，门没关严，推开进去。
苏林坐在桌前，没有回头。右手收回了袖口，油灯还亮着，桌面上那几个刻字被灯光拉出浅浅的阴影。
张启山走到桌旁，把右前臂平放到桌面上，袖口卷到肘弯以上。
没有说话。
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